Je l'aime.

Et puis, huit heures plus tard, j'en ai plus rien à foutre.
Et puis, huit heures plus tard, je la hais.
Et puis, évidemment, huit heures plus tard, je finis par l'aimer à nouveau, sans trop savoir pourquoi.


C'est crevant.


("Il dit que je l'ai brisé, c'est vrai ?" Putain, et pas qu'un peu)